Haiku

Mejilla besada.
Humedeció sus labios
con lágrimas.

A los envueltos
del mismo fuego abrasador
al que siempre sucumbo,
compensaré diciendo que
queda después la calma,
hilo de un ciclo
de opuestos.
(Y de nuevo renacer,
quizás por Oriente...)

Y así
de esta manera
se hace verdad
el impulso que es
el tropiezo anterior
a la danza,
el fingir del poeta
que como la flecha del tiempo
avanzan hacía la entropía.
Al regalo del verano
que siempre llega
a pesar de la pelea...

http://www.youtube.com/watch?v=r4p8qxGbpOk

...Y bien
sabe la Suerte de quien
tus pasos mide
con los suyos,
que no debes dejar que
la naturaleza del laberinto,
un jirón de infinito,
cubra de ecos tu mirada.
Esa música de timbales,
palos y negaciones...

Vartan Unaniá

Hoy me toca
alejarme del papel
y las expectativas
son una rosa de fuego.
El espacio vacío
son sus espinas
y su fragancia son
las manos abiertas.
Quién enseña a vivir
sustituyendo
soledades por compañías,
descubrir
un caminito en el campo.
Lo que vale para otros
lo deseo para mí
referencia de espíritus
de tabula rasa.
Quiero disolverme
en la búsqueda
de algo más
que a la vuelta me sonría.
Quiero aprender a rezar
con las palabras correctas.

Dibujo (decora el pasillo de casa)

A ti.

La lengua de fuego
al esconderse el sol
un trayecto elíptico
y salado como el siglo.
Vives en todos
en cuanto escuchamos
tu filo de hierro
nacarado y soberbio.
Una balanza de plata
con volutas verdes
rebervera del pecho
de un escultor ciego,
el pan de cada día.
Una fila de recuerdos
ansía una sutil
forma de adicción:
la soledad
el silencio
la sed.
Pule la plegaria
que te nace entera
y expulsa el humo
al regazo de la noche,
llega el fin de
una canción negra
al seno de la comisura
de tu pupila
sin brújulas
ni retrocesos.
La exactitud del reloj
difiere de tu criterio.
A ti.

Ahora

Ahora paro a descansar
y no sé si subo o si bajo.
Mi meta es caprichosa
como los días
como las olas.

Sigo el rumbo de papel
sin final augurado.
Me animo a seguir adelante
a cada paso
tras cada aliento.

Ahora, sentado junto al camino
observo el entorno.
Efímero o eterno
algo como tú
algo como yo.

Allí donde reposan las ideas
hay una balda esperando
a recoger el sentido
de tus letras.
Y no comprende.

Allí donde había esfuerzo sostenido
ahora hay un continente vacío
que se copa, a la deriva,
de cristales
en desarrollo.

Allí donde las lágrimas del cielo regalan
henchidas de pleno sentido
vida al fértil terreno
descansa su mirada
distraída.

Desencadenado
relleno el vaso del dolor
con nuevos contenidos.
Nube gris.

Ya conozco este camino,
cada paso es el presente.
Yo he llegado hasta aquí
soltero de certezas.
Y ya se divisan, tan cerca,
las horas mudas de un final
de paradoja de Zenón,
de guerras de papel,
o de anfibios adaptándose.
Así no quiero abrazar optimismos
que me satisfagan.
Así no no quiero abrazar perfecciones
que me hielen.
Así entonces
no maquillo al tiempo,
no quiero posponer más,
no lo soporto.
En cada momento que gira,
creo divisar permanencia,
pero los días se repliegan
sobre sí en su riqueza
y se multiplican desafiando
la quietud de toda mirada.
Como el viento que sopla
y puede extinguir el fuego
o puede avivarlo.
Lea esto,
cualquiera lo diría:
entre cada respiración
hay un punto de muerte,
obsérvelo,
allí descansamos.

No te cuestiones el sentido,
luchando contigo mismo,
simplemente
fluye con la corriente.

Las horas pasan
en lucha de opuestos
en ósmosis
y otros cálculos.
Que no serán más
que un invariante,
un recobrar
una identidad
en busca
del paso siguiente.
Remontando
lo convenido
sin retroceso.

Común a escritura y estudio.

Cuando uno tiene ráfagas súbitas de percepción, entonces el cerebro trabaja más rápido que de costumbre. Pero te has estado preparando para saberlo durante mucho tiempo, y cuando llega sientes que siempre lo has sabido.

Katherine Anne Porter.

Tome un cuento, trocéelo, haga módulos de él.
Y después consérvelos para ulterior uso.
A modo de collage, le servirán para algo nuevo.
Ya lo sabe, aunque sean otros personajes, aunque sean otras circustancias, lo que escribe es autobiográfico, dado que todo, todo, procede de su acervo de sentimientos personales. Vividos o extrapolados.

Apunte

La laxitud de entretiempos
es una jarra que se rompe.
La jarra es la rutina.
Después tensa la cuerda,
sé juez de ti mismo,
o invéntate un espectador
a quien dar explicaciones.
Si no lo cuidas,
retrocedes dos pasos.
Parece un capricho
las horas difieren entre sí,
hicieron de mí un tercero,
que nunca caen en saco roto.
Atienda abiertamente,
los momentos se suceden,
el pensamiento mejor tenaz,
o quizás mejor camuflado,
quizás mejor sin soledad.
Todos estamos abiertos
a interpretación ajena.
Así ahora abramos los ojos
a lo que esté por venir,
como un pliegue del mismo tiempo
que se manifiesta en su medida.