Poemas yertos

Poemas yertos
vacíos de sombra,
Sueños arracimados
de alas enardecidas.
Mansedumbre en soledad,
reposo de las formas.
No busquéis la verdad,
mas sí mis opiniones
de corazón desalojado.

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...Amigo,
¿dónde se encontrará
el viento favorable
donde desplegar
mis velas rotas?


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Matsuo Basho. Haikús.

Quería escribir algo, pero se me ocurrió que podía añadir unos haikus de Matsuo Basho, del único libro de este tipo de poesía que tengo: Haiku de las Cuatro Estaciones.

¿Por el rostro de las flores
será intimidada
la luna tenue?

Las gentes del siglo
no contemplan las flores
del castaño cerca del tejado.

¡De qué árbol en flor
no sé
pero qué perfume!

No lo dudes
también la marea tiene flores
bahía primaveral.

Sólo soy un hombre
comiendo su sopa
ante la flor de asagao.

Incluso al día siguiente
de la tormenta
los pimientos son rojos.

Arranco mis canas
bajo la almohada
chilla un saltamontes.

No pertenece
ni a la mañana ni a la noche
la flor del melón.

En mi casa
todo lo que puedo ofreceros
son mosquitos pequeños.

Bebamos toda la noche
para hacer un tiesto de flores
con el tonel.

Este u Oeste
la misma tristeza
viento de otoño.

No olvides nunca
el sabor solitario
del rocío blanco.


No he visto nada igual.
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Primer borrador...

En el taller de escritura nos han propuesto escribir un... algo... relato o no sé... para leerlo en una reunión de varios talleres con acompañantes, e ¡incluso! exponerlo en la sala acondicionada a tal efecto en la biblioteca municipal a modo de ejemplo de las actividades que se desarrollan en ella. Véase taller de escritura creativa.

Yo hoy he escrito del tirón, sea dicho, un textito que me quedó tal como lo presento aquí a modo de primer borrador. ¿Creen que es adecuado para tal efecto? ¿Sí? ¿No? ¿Qué opinan...?

Abrazos y besos.

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Siento su presencia permanente tintada de obsesión. Cada vez que me siento en el escritorio lo noto ahí detrás, a mis espaldas. Cada noche, sumido en mi habitual duermevela, su mutismo blanco y negro ensordece mi sueño. Subraya mis ojeras al amanecer, cuando me levanto sin haber descansado convenientemente. Cuando observo incauto la espuma del café, removida cual torbellino negro, veo de nuevo su reflejo. Está ahí, en la estantería, intentando pasar desapercibido entre volúmenes más convencionales. El Ulises de James Joyce.

Cuando lo vi en el escaparate de la librería me llamó la atención aquel libro de piel cosido a mano. Las letras del título, grabadas en oro sobre la cubierta y lomo, le hacían atractivo para cualquier cazador de adornos, o especuladores de objetos sin escrúpulos que recompensarían su inerte adquisición en mercados menos justos. Ese ejemplar debía ser mío; mío antes que de nadie. Entré a preguntar por su precio, no sin antes señalar al librero otras dudas ficticias sobre libros que ya conocía. Una estratagema comercial; pagué. Con esta inmediata adquisición bajo mi brazo derecho, tras un obligado regateo entre colegas, me dirigí al trabajo, incauto de mí, sin saber lo que había hecho.

La primera vez que noté que algo no funcionaba bien fue al percibir la discordancia del tomo al integrarlo en mi colección. Cualquiera que fuese el lugar que le reservara entre mis restantes joyas, parecía no encajar en cuanto a lucimiento debería. Era como intentar mezclar aceite y agua. Mentalmente fatigado por la tarea, desistí y le busqué un lugar cualquiera sobre una repisa en mi salón dormitorio. El tamaño del ejemplar ya llamaba la atención, pero parecía haber algo más que lo singularizaba. No sabría decir exactamente qué. Quizás las letras góticas de lomo, que le daban un aspecto misterioso, o quizás era un valor simbólico, como si de un espíritu se tratase, que como una neblina transparente, contagiaba el ambiente. Ese libro debía tener algo.

Curiosamente, durante unos días no me preocupé en hojearlo. Hacerlo fue el comienzo de mis recurrencias. ¿Qué mentalidad, qué brujo podría escribir semejantes lucimientos? Se trataba claramente de un texto de cotas altas, algo que se encontraba muy por encima toda lógica y de mis posibilidades como lector. Pero el caso, es que poseía una atracción que lo convertía en deseable. Ya por entonces, sin ser algo que entendiera del todo, giraba en torno a mis ideas más ociosas. Sólo pasaron dos semanas para que ocupara aproximadamente la mitad de mi tiempo intentar abstraer su sustancia. Fue un mes el que hizo que lo viera reflejado tras cada acto cotidiano. Hoy es una obsesión que no me deja aliento para descansar. No puedo leer otra cosa. Ya no puedo escribir mis críticas. Pierdo el apetito orbitando en torno a ese lenguaje capcioso y desafiante de cuyo néctar jamás debí haber libado. No existe libro más peligroso para un tipo de mi talante, enfermo imaginario de repeticiones acausales que fallece de puro deleite con unas líneas que no comprende en absoluto. ¡Es tal el arrobo! ¡Es tanta su inútil belleza! Dios quiera no confesar, que en los últimos días siento haber notado una llamada. En casa, en soledad, he oído mi nombre, de una forma tan bella como un canto de sirenas. Y sé que es el Ulises de James Joyce, que tras su persona, se encuentra la belleza de la muerte que me llama insistente, para que, en mi último aliento, desvele como quien recuerda su vida en unos instante, los secretos inimaginables para mortal que semejante obra maestra esconde en su seno. Hay tentaciones para las que un lector no debería haber existido, a fin de no rendirse jamás a ellas.

La memoria

Todavía hay veces que te recuerdo.
Nos veo a los dos en la cama
mirándonos a los ojos
como un espejo soñado.
Y me echaste de tu vida.

Las huellas de tu traición
también son hoy equipaje.

Mi orgullo fue tu llanto.
Mi corazón tu fortaleza.
La distancia, el hielo...


E.

Monjito

Tofu y brotes de soja
zazén en mi zafú
con otros monjitos zen.
Lavando un plato,
bañar a un bebé Buda.
Barrer el patio
¡casi! iluminado.
O mirando un
colorido mantra...
¿Qué tal un haiku?
Buscando sin buscar.
Hoy sí,
y mañana también.
¡...El canto de un cuco!

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Este blog es una pequeña gran maravilla...

http://tibiaspinceladas.blogspot.com/

Blog de Elsa, haikús y fotografía.

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Exámenes

Beneficio de disciplina,
momentos de penar,
con mis vísceras te miro.
Disfruta estudiando:
una materia conquistada
tras otra,
anexiones a un territorio.
Pelea a la contra
en un ring estático;
figuras de Belén
que compiten
en silencio
me acompañan.
No caigas en la mansedad
de los humillados,
no asciendas
trepando lo humano.
Crítico en su justicia,
digiere,
y aprende qué debería ser
tu obediencia.
Que tu actitud al estudiar
no sea un insulto a la vida,
que no sea un abandono.
Deja tu sello.
Nos enseñan a ser sumisos.
Nos enseñan a ser conformes.
Si te rebelas, es contra ti,
expulsión moral del gremio:
ya veremos dónde caes.
Futuro de cartulina compulsada
a menos que demuestres otra cosa.
Horizonte
no sé aún de qué...
Nunca visité otro sitio.


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Me gusta mirar las manos
son mecanismos del espíritu
que atan cuerpo y materia,
símbolos de expresión.
Quisiera ser artesano.
Dios me dio lo justo
para apreciar lo grande
y crear lo pequeño.
Eso me agrada.
Mi corazón es pueril,
sólo sé persuadir
con la comprensión de la espera
que diluye el crepitar sanguíneo.
Un disfraz de asertividad,
las recurrencias.
No puedo presumir
de ser un hombre hecho y derecho,
fui aquel niño dotado
de la mano de lo femenino.
Y el sexo,
deficiente estructural
de derviche bailando,
asaltado por la naturaleza
de una juventud
demasiado imperfecta.
Me sonrío como a un niñito.
No me digan escritor,
no me digan poeta.
No me reconozco en eso.
Yo soy el estudiante eterno
que respira por los guarismos
de su neurosis e inconexión.
Un animal adiestrado
del circo de Paulov.
Livianos contactos discretos
y distanciados
con la filosofía
del primer número.


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Sin advertir.
Cantos de sirenas...
Me ato al mástil.


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Para Passofino. De un tal H E Ratti.

Mira, tengo algunos amigos, pero al leer esto pensé precisamente en ti.

Es el más noble de los sentimientos
y es siempre el más humilde.
Crece al amparo del desinterés,
se nutre brindándose y
florece cada día con la comprensión.
Su sitio está junto al amor, y
únicamente los honrados pueden
tener amigos, porque a la amistad,
el más ligero de los cálculos la lesiona.
Cuando es un bien reservado a los elegidos,
resulta el sentimiento más
incomprendido y el peor interpretado.
No admite sombras ni dobleces,
rusticidades ni renunciamientos;
exige, en cambio, sacrificio y valor,
comprensión y verdad.
¡Verdad! sobre todas las cosas.

H E Ratti.

Si no conoces sobre mi admiración por los espíritus nobles, te lo hago saber. Intento asociarme siempre a ellos, si es su deseo.
Un abrazo!


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Jazzz (001)

Zaire retratado
entre columnas floridas.
Voy a tu encuentro.
Lejanos prensiles
de espumas lábiles
y otros concretos
menos afectuosos.
Naturaleza muerta.
No hay dioses creados
que definan el contorno
de tus senderos, como
dígitos marcados,
polizontes
de reminiscencias
tribales, hunde
tu cimitarra en su seno
parlante, para
demostrar que su
finura es negra
como la brea.
Más angeles caídos
sin yemas sagradas
compusieron zarabandas.
Pétalos céreos
acariciando las puntas del
giro genuflexado, imposible,
jugando a madreselvas
entre los confines
de un sesgo normado.
Alejándose irremisiblemente
del alhelí, de la lengua salada,
del rayo que imprime oro.
Del sueño refulgente
de utensilios inermes
y lejanos.
Dentro de la
posibilidad.



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Un beso convencional (IV)

Ella quería cuidarle.
Él estaba cerrado a sus sentimientos.
Todo se acabó diluyendo.
(La ruptura fue primero limpia, después dolorosa).
Perdieron todo contacto, hasta la memoria.

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Opus treehtr (Un beso convencional III )

Hotel antiguo.
Ventidós quince.
Espera.
Encuentro.
El botones da al tres.

Champagne.
Acariciando mutuidad.

Recta oblonga.
Tijeras omnívoras.
Sexo frutal en su pubis.
Plano picado.
Máquina púrpura.
Pensando odios futiles
o adagios.
Sábanas.
Lengua de agua
pulsa el botón
que inscribe el tiempo.
De Catedral.
Majestad.
Faro solitario.
Nada se llena
kraftberr treehtr
pues os vacíen
tantos.
(Mássssssth)
Aliento batallado.
Delfineando
terminaciones
de nácar.
(Haches
exxpelidas...)
Sudorosos,
usados.
Nada.
Llena.
Luna extática.
Hst
ñanaah.
(St
mañn).
Años.
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Piedras

Escribí una piedra de Jodorowsky, y la quise comentar... pero desvirtuaba tanto el original!
Les incluyo otras de su precioso libro "Todas las piedras". Bon apetit!



Felicidad
flor que se marchita
agradeciendo.


Voy donde me llevan mis pies
dice mi boca
pero no soy ni el que habla
ni el que anda.


Piedras de río
pulo las palabras
pero no las creo.


Las estrellas
son palabras
que nadie pronuncia.


Si me haces preguntas
sólo obtendrás respuestas.


Oyendo cantar
al ruiseñor
¿cómo no sentirse mentiroso?


El espejo refleja igual
una moneda de oro
o una piedra.


Como un ladrón nocturno
siembro en tierras ajenas.


Sin saber a dónde voy
los obstáculos
se convierten en mi meta.


No comprendo
lo comprendido.

Tú me maldices
yo te bendigo.


Este dolor no es mío
es del niño
que reina en mi memoria.


La cruz del sacrificio
es también el signo más.


Fueron semillas
mis errores.


Sin creer
imposible saber.


El centro en todos
no sólo en ti.



etcéeeeeeeteraaaaaaaa.................. me cansé de escribiiiir

Un beso convencional (II)

Un día casual se volvieron a encontrar. Él había cogido un par de kilos, ella estaba maquillada, parecía que el destino les iba a unir de nuevo.
-Ho..hola, ¿qué tal estás Patricia?- dijo él un tanto abrumado.
Ella le sonrió por toda respuesta y le dio un entusiasta abrazo.
-¿Sabes? Nos conocemos de sólo una noche, ¿recuerdas?, pero he pensado alguna vez en ti.
-¿E..en serio?
La próxima vez que se vieron fue en el Café Central. Allí servían todo tipo de infusiones exóticas, como Ricardo le dijo antes de cambiar los teléfonos.
-Yo quiero un té rooibos, ¿y tú?
-No sé chica, todos estos nombres encriptados... ¿qué tal un café con leche?. (Al camarero). Sí, un rooibos y un café con leche por favor. El café con sacarina.
Se aleja el camarero con andares mujeriegos. Ricardo se ríe para sus adentros.
-¿Con sacarina...?
-Sí, ya sabes, hay que guardar la línea. Tengo que encontrar pareja.
-¡Qué línea ni qué línea! Estás perfecto tal y como luces, ¿Sabes...?
-Aquí tienen. - Espetó el camarero.
-Gracias.
-¿Qué me decías...?
Ella sonríe y le dice en voz baja:
- Me encantó tu beso aquella noche. No estoy acostumbrada a que me digan que no... ya sabes... Tampoco es que sea una mujer de lo más experimentada, pero qué te parece sí... ¿eeeh?
-Jajaja, ¿pero qué dices tía?
-Creo que no lo podría decir más claro.
-¿...Cuándo te viene bien?
-...¡Corré! ¡Que no se nos enfríe el café!
- ¡Jajajaja!
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Cumpleaños

Hoy cumplo 33 años...
¿Tendrían un minuto de felicitación....?
Abrazos y besos.

El pan, en la panera.
El cuchillo, en el cajón.
Mas, ¿dónde yo?

Enredado en las circunstancias
de este mundo tan raro.


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